Puta.

Rasurándome las axilas en el baño me siento como representando una escena oncológica. Me miro al espejo y veo esa calva bajo mi brazo, y se me aparece esa mujer de cualquier películamoralistademierda perdiendo el pelo y sintiéndose derrotada.

Probando cintas de pelo y pañuelos que me hagan parecer más femeninx. Suspiro. Metiéndome dentro de ropa tan incómoda y ajena. El espejo ahora me devuelve la figura de una chica. Aún peor, de una chica mona. Me angustia. Y me angustia que me angustie. Porque tampoco sé cómo ni a quién explicarlo. Es como una sesión de travestismo, pero cutre, forzosa, opresiva. Violenta. Y sin lentejuelas.

Estudiando tipos de cafés y cubatas en el google y apuntándolos en un trozo de papel. Todo resulta como un chiste muy malo. Mientras, intentando dialogar con mi estómago para que aguante y no vomitar mientras cocino carne.

Debería sentirme contentx, con los tiempos que corren, encontrar un trabajo decente de verano...

Aunque mi plan de verano era aprender a tocar la batería, y ver a amigxs, y formar un grupo de punk.

Así que, de nuevo, me quejo. Así es el pesimismo crónico, así es, sin más, ni menos.
El pesimismo de sentirme una puta tan mal avenida.



Perra Vieja - Cuarto Grado