Mentiras.

Hubo una vez 

(yo no la recuerdo) 

pero sé que 

hubo una vez 

en que fui.

Que fui desnudo, que fui rendido 

fui 

Fui la carne, la piel, fui 

trozos ligeros de células 

inocentes.

Fui material blando y fui emoción suave.

Fui tan sólo el pedazo 

de esa forma en que lo vulnerable 

de puro frágil 

no se da ni cuenta 

ni que es.

Y yo, fui.

Fui de una necesidad transparente 

vibrante, brillante y obvia 

único testigo de mi propia naturaleza 

incolora, inolora... 

indolora yo diría.

Y acabé herido 

y acabé vivo 

y acabé creyendo 

que eran a mis mentiras 

a las que dar las gracias por ello. 

Y me mentí 

mucho, mucho tiempo 

justo aquel que necesité tener 

para poder dejar de hacerlo. 

Pero, lo importante, 

y te lo repito, y te lo prometo 

es que antes de todo eso 

yo fui.

Y fui todo, porque 

podría haber sido cualquier cosa. 

Al final, nada: 

resulté siendo 

aquella y aquel 

quien ahora escribe esto 

quien ahora te mira 

recuerda 

añora 

te desea y 

quien ahora 

es 

que mataría 

y, que por nada del mundo aceptaría 

cualquier otra forma de final 

de mi propio cuento.